Tja, hm, tja, Thomas, das ist aber Scheiße,
da kannst du gar nicht mit auf unsre kleine Reise.
Doch ich muß jetzt los und muß die Koffer
packe,
da nehm ich mit das Badetuch und das Spray für Schnake,
da flack ich mich am Strand und tu mich inde Sonne aale
mit meine Sonnenöl und meine Badesandale;
doch es wird immer bunter - die Sonne, die geht unter,
doch das macht uns gar nichts aus, wir werden jetzt erst
langsam munter:
Ah, hole mal die Fluppe, bau des Teil, Teil, Teil,
der sieht aber gut aus, der ist geil, geil, geil,
ich trinke erst den Gin und dann den Wein, Wein, Wein,
ah, der schmeckt aber super, der ist fein, fein, fein,
der haut mich ganz schön um, ja, der zieht rein,
rein, rein,
und ich hab von der Sonne dunklen Teint, Teint, Teint...
Sonne brutzelt heiß, von der Stirne rinnt der Schweiß;
an die Bude geht der Smude, kauft für uns Vanilleeis.
Hab ich hunga, muß ich futta, viele Zeug mit Knoblauchbutta;
guck ich aus dem Fenster naus, seh ich siebzehn Krabbenkutta.
Anschließend mach ich nocha Stadtbummel,
sehe viele kleine Läde mitde Strandfummel,
doch das ist alles neonfarbe; muß ich weiter laufe
und muß mir irgendwo nocha Poschtkarte kaufa.
Die Gegend hier ist ausgesprochen maritim,
da zieh es mich na wirklich schon seit Jahren hin.
Auf die Postkarte schreibnwa, wir sind gerne hier,
doch leider nur die Hälfte der Fantastischen Vier:
An.D.Ypsilon füttert 'ne Datenbank,
und Thomas - ihr wißt ja - zu Haus, weil krank.